Calendar Girl. Lyrics. Stars.

Calendar girl Lyrics. Stars.

If I am lost for a day; try to find me
But if I don't come back, then I won't look behind me
All of the things that I thought were so easy
Just got harder and harder each day
December is darkest and June is the light but this empty bedroom won't make anything right
While out on the landing a friend I forgot to send home
Who waits up for me all through the night
Calendar girl who's in love with the world Stay alive
Calendar Girl who's in love with the world Stay alive
I dreamed I was dying; as I so often do
And when I awoke I was sure it was true
I ran to the window; threw my head to the sky
And said whoever is up there,please don't let me die
But I can't live forever,I can't always be
One day I'll be sand on a beach by a sea
The pages keep turning, I'll mark off each day with a cross
And I'll laugh about all that we've lost
Calendar Girl who is lost to the world
Stay Alive
Calendar Girl who is lost to the world Stay Alive
January, February, March, April, May I'm alive
June, July, August, September,October I'm alive
November, December, you all through the winter, I'm alive
I'm alive

Vivir

Y yo me pregunto: "¿Qué es vivir? ¿Acaso estoy viviendo o simplemente dejando que el aire sea consumido a través de mis pulmones? ¿Existo? ¿Vivo? ¿Qué estoy realmente haciendo con mi vida? ¿Tiene ésta algún sentido? ¿Adónde voy? ¿Adónde quiero ir?"

Porque, ¿podemos permitirnos la temeridad de no vivir propiamente hasta las últimas consecuencias? ¿Podemos?

Pero, de nuevo, ¿qué es vivir?

...vivir es ser libre... y luchar... luchar por querer saber cada día un poco más... luchando contra el Tiempo. Alguien dijo en alguna ocasión, que la única batalla que nunca se puede ganar es la del hombre contra el Tiempo. He de discrepar. Se puede, y debe ganar esa batalla...

... porque cada vez que nos despertamos cada mañana, dando gracias por el regalo de la vida somos más jóvenes en el curso de la Eternidad...

... porque con cada sueño perseguido, cientos de arrugas de nuestro espíritu desaparecen...

... porque cada vez que queremos abrir los ojos, nos convertimos en viento... y brisa... y suspiro... pero también en rocío... y por momentos... fluimos... en la más tierna de las caricias, venida de esa maravillosa mezcolanza compuesta de melancolía y Esperanza...

... porque el viaje nos hace Dioses... mostrándonos que los Destinos son el reclamo de las sirenas de la cobardía... susurrándonos aquella verdad que fue lapidada pero que está dentro de todos y cada uno de nosotros... presta a ser escuchada cuando la gracia de una noche estrellada resquebraja nuestras cadenas...

... porque no puede haber hogar sin amor verdadero...

... porque vivir, sin haber amado, es no haber vivido...

... porque apreciar cada instante, cada eterna brizna de humilde intento de ser mejores y más valientes, nos vuelve jóvenes para siempre...

... porque, al final, no es una batalla... sino más bien, la simple aceptación de una maravillosa dádiva llamada Vida, dada para florecer... para brillar, para enloquecer... para creer, para vibrar y sonreír... para llorar... para sentir hasta doler... para soñar y vagar... para reconocer y ser reconocido... para luchar, buscar, encontrar y nunca ceder...

¿Vivir? Vivir... qué bonito... ¿Verdad? Vivir... Vivir...

One week Movie quotation.

"TO STRIVE, TO SEEK, TO FIND, AND NOT TO YIELD"

One week Movie quotation.

"When you get those moments of rare clarity, those flashes when the Universe makes sense, you try desperately to hold on to them. They are the lifeboats for the dark times, when the vastness of it all and the incomprehensible nature of life is completely elusive.

So the question becomes or should have been all along: What would you do if you knew you only had one day, or one week, or one month to live? What life would be grabbed on to? What secret would you tell? What behind would you see? What person would you declare your love to? What wish would you fulfill? What exotic local would you fly to for coffee? What book would you write?"

Late Night Alumni - Empty streets

Amazing song...

Hijos de puta. Alfonso Ussia.

Anteayer, después de escribir del atentado de Burgos, me escapé al monte. Odio la playa en verano, el cielo estaba cubierto, y refugié mi indignación en el hayedo del Jilguero, en el valle de Cabuérniga. Sube una senda entre hayas erguidas hasta donde se abren los altos prados, después de atravesar el pequeño dominio de los abedules. No hay cobertura telefónica por aquellos caminos, que son del lobo y del corzo, en pleno corazón del Saja. En un tiempo, no lejano pero irrecuperable, el hayedo sentía el canto de amor del urogallo, el más presumido, asombroso y escaso señor de nuestros bosques norteños. Concluido el largo paseo, ya de vuelta por la carretera, oí en la radio lo de Mallorca. El crimen de Mallorca. El asesinato de dos hombres buenos en Mallorca. Un crimen asqueroso y cobarde del terrorismo vasco, que es un terrorismo más infame que otros, porque es de maricones a la antigua usanza, de muerte abandonada en una bomba-lapa y explosionada en la lejanía, o calculada para destrozar cuando los criminales pueden estar disfrutando de su perversidad en una cala azul, la piscina de un club o tirándose a sus madres en la «suite» del mejor hotel de la isla.
Hijos de puta. Los que matan y los que ordenan las muertes. Hijos de puta los que celebran y los que cobijan las culminaciones sangrientas del terrorismo vasco, y escribo vasco porque así es, aunque a muchos, a mi principalmente, me hiera en el alma hacerlo. Hijos de puta los que piensan que los muertos y sus familias son equiparables a los asesinos y las suyas. Hijos de puta los que enaltecen a quienes han hecho de la vieja Euskalerría, la Euskal-Herría con «h» inventada de hoy. Hijos de puta los que, sabiendo dónde estaban y en qué lugares del País Vasco vivían tranquilos y sonrientes, nada hicieron para perseguir o detener a los asesinos. Al fin y al cabo, «no está bien luchar contra los nuestros». Hijos de puta los que usan de la Santa Cruz para establecer comparaciones y distribuir las culpas y los motivos equitativamente. Por supuesto que la Iglesia vasca está compuesta por centenares de sacerdotes ejemplares, pero también del mismo número de prelados, arciprestes, párrocos y fieles a los que llamar «hijos de puta» en su acepción de maldad no traspasa la frontera de la definición. Hijos de puta los que mantienen voluntariamente con su dinero a los asesinos, que no son otra cosa que trabajadores de una industria vasca dedicada al crimen, y muy rentable, por cierto. Hijos de puta los que se ofrecen a mediar en negociaciones insoportables para la dignidad de un Estado de Derecho. El cura irlandés ese, y el mamaraché argentino con su Premio Nobel, y la gorda asquerosa del pañuelo anudado a la cabeza que viaja en primera clase por todo el mundo sembrando el odio. Hijos de puta los gobernantes que toleran la presencia de los terroristas en sus países. Hijo de puta, con carácter retroactivo, pero siempre presente para los que tenemos memoria, Su Majestad Imperial Valerý Giscard D’Estaign, que abrió los brazos generosos de Francia a todos los criminales de la ETA, y a sus cómplices, y a sus instructores de destrucción y muerte. Y honor, inmenso honor, proclamado entre lágrimas, a don Carlos Sáenz de Tejada y don Diego Salva, guardias civiles al servicio del orden y de la paz, de la justicia y de la concordia, muertos traidoramente por los hijos de puta cobardes que mantienen el negocio del terrorismo vasco.